Ça planche avec Beatrice Domond

Tranquille et rebelle. Je pense que c’est la raison pour laquelle ma mère m’a fait suivre des cours de théâtre, de tennis et d’art, pour que je m’ouvre. J’avais toujours quelque chose à faire. En vieillissant, j’ai perdu mon côté rebelle. Tout passe dans le skate.

J’y vais comme je le sens. Quand je vois quelque chose, je le sais si j’aime ça. Ça aurait pu être, comme, un bâton de hockey, mais ça a été la planche. Je suis rentrée chez moi et j’en ai demandé une à mon père. Il m’en a acheté une, mais, vous savez, une de chez Walmart. Puis là, tu vas voir ta mère, et elle t’en achète une vraie. J’étais reconnaissante pour les deux [planches]. Je les ai chez moi et je me demande comment j’ai fait pour rouler là-dessus durant trois ou quatre ans.

Absolument. Tu sais la plaque qui relie les trucks à la planche? Elle s’est brisée et je pensais que je pouvais simplement mettre du ruban et de la colle, puis continuer à rouler comme ça. Quand j’y repense, je me dis, c’est complètement fou.

Maintenant que je suis plus vieille, je comprends pourquoi on roule avec des amis. Mais, plus jeune, j’étais comme, «je peux avoir du temps pour moi». Je n’aimais pas trop jaser à l’époque.

Je veux dire, c’est difficile sur le coup. Tu as mal et tu n’as plus d’argent ou tu as faim, mais si tu peux passer à travers en te disant: «Ouais, c’est temporaire parce que tout est temporaire…» Fut un temps où je croyais que la vie se résumait à l’école secondaire. Je me rappelle avoir [manqué] une fête chez mon amie Gabby, et je pleurais tellement, comme «Ma vie est finie». Aujourd’hui, je suis comme, «C’est qui Gabby?»

Ouais, la planche c’est la vie. Pas dans le sens que c’est tout, mais ça te donne des leçons de vie. Ma mère me disait «Fais comme en skate». Dans tout ce que je fais, je mets ce que j’ai appris de la planche – cette motivation, cette passion, cette persévérance, cette capacité à ne pas abandonner –, que ce soit dans mes travaux scolaires, dans les matchs de basketball ou quand j’apprends quelque chose de nouveau.

J’allais à l’école et je faisais de la planche, je tournais mes petites vidéos et je les envoyais à Bill [Strobeck]. Rouler autant que possible; une occasion allait se présenter. Il n’y a pas de secret. Tu roules, tu ne fais que rouler, et voilà. Je regardais des entrevues et ils disaient: «Skate, et si tu aimes ça, ils viendront te chercher, tu seras excellent». Et je suis comme «Mec, aucune chance. Tu fais quelque chose, et tu ne me dis pas ce que c’est». C’est tellement triste, parce que je me disais, quand je ferai quelque chose comme ça, je vais donner des conseils aux jeunes, aider quelqu’un, tu vois. Parfois, les gens oublient comment c’était de se rendre où ils sont, comme «Mec, tu te souviens ce que s’est d’être un enfant affamé. Donne quelques conseils, donne-nous de l’espoir». Mais c’est vraiment juste de faire de la planche. Tu ne fais que rouler et si tu aimes ça et que tu le fais pour les bonnes raisons, les gens vont le voir, et ils t’accueilleront à bras ouverts.

Je veux dire, c’est comme ça que j’ai commencé. Quand tu es jeune, avant Instagram, tu choisis quelque chose, et c’est correct d’arrêter, ou c’est correct de le garder pour soi et d’avoir un petit quelque chose qui n’appartient qu’à soi. Aujourd’hui, on croit tous que ce qu’on fait doit être trépidant, ou pour les abonnés Instagram.

Ça fait longtemps que nous sommes présents, mais avec Internet, on a l’occasion d’être vus. Les gens n’ont pas à nous publiciser, nous le faisons nous-mêmes. Comme, Kareem Campbell, Stevie Williams, Jason Callaway, ils ont tous eu un impact et ont apporté différentes saveurs au skate. L’autre jour, je parlais à Ian Reid. Il me racontait qu’il se faisait dire: «Oh, c’est des affaires de Blancs». Mais tous les skateurs OG de New York, ils étaient Latinos ou Noirs. Ils ne voulaient pas nous commanditer. C’est triste, mais aujourd’hui c’est malheureusement comme, «Tu n’as pas le choix. Sois tu peux nous mettre en marché et faire un peu d’argent, ou bien nous allons le faire nous-mêmes et prendre tout l’argent. Ça dépend de toi, mec». Les Noirs ont toujours été extraordinaires.

Nous fréquentions une école privée chrétienne, et mon frère y est allé avant moi, parce qu’il est plus vieux. Un jour, ma mère était là – c’était peut-être sa deuxième année là-bas – et elle était, comme, «attends, quoi?» Elle a réalisé qu’il était le seul Noir de l’école. Nous étions donc à l’abri, n’avions jamais vécu d’expérience raciste; nous avons grandi loin de tout ça. Maintenant que je suis plus vieille et que je vois le monde, wow, c’est plutôt merdique. C’est assez dégoûtant, je ne fais qu’apprendre. Je commence à peine à voir clair, à perdre mes œillères, c’est donc nouveau pour moi.

C’est nouveau, c’est enthousiasmant, mais c’est triste, parce que ce monde est si dur. Ça m’étouffe en quelque sorte. J’aime aider les gens, j’aime donner. Et maintenant je suis à New York et je me vois passer devant les sans-abris. J’ai l’impression que ça me change, mais on ne peut pas être parfait, et ça m’embête. Je veux aider ces gens, mais j’ai seulement donné de l’argent à trois personnes. Je passe devant ce type avec une pancarte sur les jambes, et ça me brise le cœur. En Floride, je n’ai pas vécu d’expérience du genre. Je vis donc cette lutte interne, suis-je vraiment la personne que je pensais être?

Ouais. J’ai remarqué. Je suis comme, «Est-ce que j’en arriverai là?» C’est vraiment douloureux, parce que tu en viens à te dire que tu ne sais plus qui tu es. Tu sais, même les choses les plus simples, comme je vais normalement au lit à 20h quand je suis chez moi, et maintenant je sors jusqu’à 22h, et je me demande, «c’est vraiment moi? Qui est cette personne?» Il n’y avait rien à faire passer 18h là où j’ai grandi. J’apprends énormément en ce moment et je découvre des choses. Je n’aime pas changer trop souvent, je me fais donc peur. Mais c’est correct de changer. Je suis en train de découvrir qui je suis.